Ваша жизнь словами из песен "Агаты Кристи" Твое имя О тебе: Я буду сильным без ваших долбаных машин Дело твоей жизни: Легионеры млечного пути, серьезные и сильные ребята Девиз: Зачем они искрятся - нетрудно догадаться - смешон, смешон твой вопрос... Как ты отдыхаешь: Сяду я к жаркому огню, мяса съем, чаю попью И каково по утрам? Во сне, но из другого сна, во сне у сумасшедшей сказки Твоя эпитафия: Они нас любят, когда нас нет «Ваша жизнь словами из песен "Агаты Кристи"» © pfalzgraf Twidog.ru — веселые тесты.

@темы: Просто так

---

Вот как-то так

Искренне завидую людям, которые, не смотря на свою колоссальную загруженность в повседневной жизни, умудряются уделять время этому блого-дневнику.
Причем, не просто чиркают пару строк, а пишут много, умно, смешно и интересно, в большинстве своем.

А мой дневник 100500 по счету благополучно тухнет, заброшенный хозяйкой, и дело не в том, что у меня ничего не происходит и мне не о чем тут рассказать.

Может это от того, что писатель во мне давно уж спился и только изредка отрыгивает нечто вроде этого поста, или пару удачных строк для фика, который я не могу дописать вот уже пол года.
А может, потому что моральный эксгибиционизм мне в принципе не свойственен или оттого, что я сама себе кажусь заурядной и неинтересной.

Даже друзьям, которых я давно не видела, и которые пишут мне "Чего у тебя новенького?", я отвечаю "Да вроде ничего". Хотя на самом деле - "новенького" может быть очень много, но я банально забываю обо всем этом.

Наверное, если кто-нибудь заставил бы меня заходить сюда в течение недели и оставлять минимум по одному посту в день, я бы удивилась, сколько всего в жизни у меня происходит.

@темы: Размышлизмы

---

А был ли мальчик?..

"А я все чаще замечаю, что меня как будто кто-то подменил..."

Недавно сделала занятное наблюдение.

Довольно часто, в "интернетах", незнакомые люди, переписываясь со мной, интересно, переборщила я с запятыми или нет... принимают меня за лицо мужского пола.

Не смотря на то, что на фото в профиле - девушка (я понимаю, что это не показатель, но все же) и то, что я пишу о себе в женском роде: "сделала", "сказала", "сходила".

Но собеседник зачастую не обращает внимания на все мои "ла" и упорно продолжает называть меня "чувак" и говорить "ну, ты и завернул!", до тех пор, пока я напрямую не скажу, что я таки "женстчина".

А иногда я так этого и не делаю, оставляя человека в блаженном неведении относительно его ошибки в определении моей половой принадлежности.


Не знаю, что становится причиной таких "обознашек".

Может я выражаюсь/строю предложения как-то не по-женски или это происходит из-за специфики групп и сайтов, где происходят подобные беседы (девушки там не доминирующая каста, да)... or whatever.

В любом случае - это довольно забавно.

Мне вот интересно, а у вас такое часто бывает?

@темы: Размышлизмы

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Бьет - значит любит

Замечали ли вы, что есть в природе люди, играющие роль своеобразного магнита для несчастий? Я не имею в виду какие-то небольшие неудачи. Речь идет о действительно трагических происшествиях.

Беда может случится с каждым, даже с тем, кому всегда везло в жизни.

Но эти люди, "магниты" - это что-то иное. Вся их жизнь - одна сплошная и не прекращающаяся беда.

У меня есть знакомая. Назовем её Ирой.

Когда ей было 10 лет у нее умер отец. Сразу после школы Ира устроилась на работу, что бы накопить на дальнейшую учебу. На работе познакомилась с парнем.
У них завязались близкие отношения. Ира забеременела. Парень настоял на том, чтобы она оставила ребенка, сказал, что он её не бросит и будет помогать. Когда Ира была на 7 месяце - парень попал в
автокатастрофу и погиб.
Дочка родилась раньше срока, с кучей болячек. Кое-как выходили. Когда дочке было около года, Ира оставила её маме, а сама поехала в соседний крупный город, чтобы иметь возможность более менее нормально
зарабатывать и присылать им деньги.
Директор фирмы, куда устроилась Ира, положил глаз на молоденькую симпатичную девушку. А когда она ему отказала, взял её силой. Доказать его вину, естественно, не удалось.
В последние два года жизнь Иры потихоньку наладилась. Она встретила хорошего мужчину, вышла замуж, перевезла наконец к себе дочку и все у них было хорошо.

Вчера её муж скончался из-за разрыва аневризмы сосудов головного мозга.

@темы: Размышлизмы

---

"Про меня", часть 1

Я тут набросал 800 причин, почему я не зануда.

Я гуманитарий. В моей профессии главное – найти работу.

Люди делятся на два типа – на тех, кто убирается в квартире, чтобы было чисто и тех, кто убирается, чтобы было не грязно. Если вы понимаете, о чем я, то вы, скорее всего, второй тип.

— С днём рождения, долгих лет! Оставайся всегда таким же, какой ты сейчас!
— Ты меня сейчас практически проклял.

Я понимаю, что у меня всё действительно плохо, когда ванильные цитаты из статусов ВКонтакте вдруг начинают казаться мне не такими уж глупыми.

Самооценка, которая упала менее чем на 10 секунд, не считается упавшей.

Мне нужен тариф «Социопат»: безлимитный интернет и 10 минут в месяц на звонки маме.

Я живу в маленьком городе. и в разговорах фраза «знаю, но лично не знаком» является, наверное, самой популярной.

Унижай простым вопросом: "Как твои впечатления от последней прочитанной книги?"

Остановите лето, я еще не похудел.

@темы: Размышлизмы, Шутка юмора

---

Я тут недавно осознала, что несколько отстала от жизни

При каждой попытке моего давнишнего друга обсудить какой-нибудь новый шедевр кинематографа, он натыкается на мое "Ээээ, не смотрела".

Я вообще в этом плане "тяжела на подъем". Мне нужно долго собираться с духом, чтобы посмотреть какой-нибудь новый для меня фильм или сериал.

А уж когда я последний раз была в кинотеатре, я и не вспомню.

Я буду лучше по десятому разу пересматривать какую-нибудь из частей "Звездных войн" (одну из тех, где есть Харрисон Форд), чем один раз посмотрю то, что я еще не видела.
"Уолтера Митти", например, я собираюсь посмотреть уже пять месяцев...

Не знаю, с чем это связано. Что со мной не так?

@темы: Размышлизмы

---

Признаюсь

Я не люблю вести дневники.

Очень много бумажных дневников, которые я пыталась вести будучи еще школьницей, забрасывались недели через две. По одной простой причине.
Напишешь что-нибудь с горяча, на эмоциях, а потом читаешь спустя пару дней и "О, боже мой! Это я написала?! Нафиг, нафиг!"
Становилось попросту стыдно за свою несдержанность или излишнюю сентиментальность.

С электронными, конечно, проще. Взял и удалил.

Так что, n-ную попытку начать что-то сюда писать прошу считать засчитанной.

@темы: Размышлизмы, Просто так

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Когда чай становится коньяком / Фанфик по фэндому "Queen"

Пэйринг или персонажи: Джон, Люк
Рейтинг: PG-13
Жанры: Драма, Психология, Повседневность, POV



- Фига! За ночь ещё 27 фолловеров!

- Кого, прости? - поднимаю глаза от газеты и смотрю на сына, который копается в мобильном, рассеянно накручивая волосы на палец.

- Подписчиков, пап. Читателей...

Ах, да. Интернет. Twitter.

- Ну, это же хорошо, так ведь? Ты популярен.

- Это не я популярен, пап, - хмыкает Люк, оставляя в покое и без того вьющиеся пряди. - Мне просто повезло с фамилией.

Я снова закрываюсь газетой. Сейчас начнется...

- Почему бы тебе самому не зарегистрироваться где-нибудь?

- Зачем?

Этот диалог повторяется уже бесчисленное количество раз и заканчивается всегда одинаково. Но Люк с завидным упорством, при любом удобном случае возобновляет эту тему.

- Это же прикольно! Будешь общаться...

- Люк, помилуй, мне шестьдесят два года... - со вздохом опускаю свой бумажный щит. - С кем я там буду общаться? С принцем Чарльзом?

- Да хотя бы со мной!

- С тобой я неплохо общаюсь и в реальной жизни.

- Ну, как знаешь... - сын отодвигает от себя так и не выпитый кофе. - Все, мне пора, побежал! До вечера!

- Попутного ветра! - я наблюдаю как он быстрым шагом выходит с кухни. - Аккуратней на дороге!

- Хоофо! - невнятно доносится из прихожей.

Эх, опять жует что-то в сухомятку. Вроде бы уже взрослый, но ещё такой ребенок. Хлопает дверь и дом погружается в тишину.

Бросаю взгляд на часы и откладываю газету. Половина одиннадцатого. Что ж, у меня есть пара часов для блаженного одиночества и безделья.
Завариваю чай покрепче и, прихватив с собой крекеры с апельсиновым джемом, иду к себе в кабинет. Нажимаю на кнопку и компьютер отзывается сытым урчанием.

Я вовсе не противник современных технологий и интернета, как это может казаться Люку. Например, мне нравиться YouTube. Чего там только нет - икающие собаки, танцующие дети, безголосые и голосистые певицы, повсеместное нарушение авторских прав... так, стоп, не будь занудой, Джонни. Ох, ничего себе, кошки в колготках!

И конечно же наши старые видео, интервью и множество комментариев под ними - все это изрядно поднимает настроение и вызывают приятную ностальгию.
Да, спасибо, Роджер, тебе нужно было поковырять в носу именно тогда, когда я ем.

Так, а это что? Ага, соло на басу из Liar.

"Veronica had much fun with those fingers "

Глупо хихикаю в кружку с чаем. Знал бы ты, приятель, как ты близок к истине.

"Where are you John Deacon.... Master of the Bass!!!! Queen Needs you !!!!". "John where are You? Please come back...."

И ещё сотни сообщений с рассуждением о том, почему я ушел и как я страдаю.

Похоже, по мнению большинства, мой обычный вечер проходит примерно следующим образом - я, с бутылкой виски в обнимку, слушаю пластинки Queen и рыдая расцеловываю фотографию Фредди.

Нет, серьезно, ребята, если бы все было так - я бы уже давно отбросил копыта от такой жизни. И потом - терпеть не могу виски.

Мда... Интересно насекомое - таракан. Живучий, зараза. Представьте только, если ему оторвать голову - он не погибает мгновенно. На протяжении длительного времени он способен вставать, реагировать на прикосновение и двигаться... Пока не сдохнет от голода.

Наш таракан потерял голову в 91-ом.

Я не хотел быть частью этого медленного умирающего организма - вот вам одна из множества причин... Я больше не видел смысла продолжать.

"Оne dump, one turd, two tits, John Deacon!" Ах-ха-ха-ха, черт... Ну вот, я накрошил на ковер.

Сегодня мне весело и спокойно, но иногда... Я не знаю, с чем это связано. С погодой, с временем суток, может с тем, что я ел на завтрак... Но иногда вместо ностальгии приходит щемящая тоска и оседает во рту горьким привкусом.

И вот тогда я достаю уже наполовину опустошенную бутылку любимого Martell. Хм, забавно, как он с виду похож на крепкий чай... Игнорируя все предписания эстетов, наливаю его в обычный стакан, кликаю по кнопке "play" и на экране появляется стадион Уэмбли.

"Ходят слухи, что одна группа... Queen, кажется... скоро распадется. Забудьте, ребята! Мы будем играть вместе, пока все нахрен не передохнем!"

@темы: Queen, Фанфикшн

---

Третий лишний / Фанфик по фэндому Queen

Персонажи: Джон, Роджер, Брайан
Рейтинг: PG-13
Жанры: Ангст, Драма, Психология, Hurt/comfort
Предупреждения: Нецензурная лексика

Судьба – это то, с чем придется мириться,
Ты знал, компромиссы с собой невозможны.
Никто не поймет, с чем сражается рыцарь,
Никто не пойдет под чужие знамена.

Кошка-Сашка - Созвездие Белой Волчицы

Зачехлить гитару, бросить в сумку кое-какие личные вещи, пожать руки на прощание - все это привычно и за долгие годы доведено практически до автоматизма. Одна, две, три... Семь ступенек. На пятой небольшая щербинка в левом углу.
Кивнуть, улыбнуться, вежливо отказаться от чьего-то предложения отметить окончание съемочного дня...

Непривычно лишь осознание того, что сегодня все это в последний раз.

Смолящий в одиночестве на крыльце Роджер непривычен почти так же. Джон остановился рядом, прислонил к перилам чехол с гитарой, достал мятую пачку.

Он начал курить в четырнадцать лет, почти с тех самых пор, как собрал с друзьями первую группу, и ему вдруг подумалось, что было бы довольно символично бросить эту дурную привычку с завтрашнего дня.
Похлопал себя по карманам: зажигалка куда-то запропастилась. Роджер молча протянул руку, вспыхнул маленький оранжевый огонек. Джон так же молча прикурил.

- Эй, Дикки...

Он рефлекторно повернул голову, откликаясь на привычное обращение. "Эй, Дикки, где мы просрали пол такта?", "эй, Дикки, прикроешь? Хочу заняться той блондинкой", "эй, Дики, а ты как думаешь..?".

- Паршиво тогда вышло... - тихо произнес Тэйлор, стряхивая с перил невидимые крошки.

Джон не нуждался в уточнении, что это за таинственное "тогда".

На протяжении двадцати с лишним лет он, по большей части неосознанно, старался быть нужным. Напоминал о важном звонке рассеянному Брайану. Спускал с небес на землю увлекающегося Фредди. Служил своеобразным буфером для вспыльчивого Роджера.

Пока однажды внезапно не ощутил свою бесполезность и беспомощность. Ничего из того, что он мог сделать, не помогало. Да и не могло помочь.

Они участвовали вместе в каких-то проектах, обсуждали что-то, строили планы... Но с каждым днем он находил в этом все меньше и меньше смысла. В голове поселилась шальная мысль, что со всем этим спокойно может справиться любой другой сессионный музыкант. Что никто здесь больше не нуждается именно в нем.

Мэй и Тэйлор словно замкнулись друг на друге. Похоже, сработал своего рода защитный механизм: они познакомились и стали друзьями ещё до встречи с Фредди, и теперь словно стремились вернуться к тому времени.

Так было легче. Так было проще.

А Джон элементарно не вписывался в рисуемую их подсознанием картину мира.

Каждый раз, говоря с ними, высказывая свое мнение относительно их общего дела, он чувствовал себя чужеродным элементом, вторгающимся в единый организм. И чем больше проходило времени, тем меньше он понимал, что вообще здесь делает.

Он стал третьим лишним.

Осознав это, Джон ощутил не обиду, не раздражение, не злость, - лишь нечеловеческую усталость, будто все последние двадцать с лишним лет разом обрушились ему на плечи.

"Тогда", в тот вечер, он говорил. Говорил по-брайановски много, сбиваясь и нервно заламывая пальцы. Как все складно звучало в его голове. И как убого - произнесенное вслух.

Он замолчал на половине фразы и с силой сжал в ладонях валяющийся на столе карандаш - будто волшебную палочку, способную объяснить все то, что он не смог.

- Джон, я не хочу на тебя давить, но ты по... - Мэй осекся, вздохнул и сокрушенно покачал головой. - Ну, конечно же - подумал. Ты никогда ничего не делал не подумав. И все же ты...

- Лузер, - вполголоса произнес Тэйлор, отбивая пальцами по столу замысловатый ритм.

- Роджер! - Брайан болезненно поморщился - Джон, прости его, он не...

- Твою мать, Брай, не надо за меня извиняться! Как мамочка, черт побери! - барабанщик поднялся, с шумом отодвинув стул и теперь нервно ходил по комнате. - А ты! Ты, Дикки, ты просто...

"Трус", "слабак", "жалкий": голос Роджера усиливался, будто рикошетя от стен. Джон был готов к такому развитию событий, и потому - молчал.

Конечно, можно было парировать. Патетически воскликнуть что-то вроде: "Да как у тебя язык повернулся! Разве я ушел, когда мы почти два года стучались в закрытые двери? Разве я ушел, когда у меня должен был вот-вот появится ребенок, а я все ещё снимал какую-то грязную комнатушку, потому что наша музыка не приносила нам денег? Разве я ушел..." - и множество других доводов и воззваний к справедливости и гласу разума.

Но это не поменяло бы ровным счетом ничего.

Брайан походил на мальчишку, ставшего свидетелем крупной ссоры родителей. Джону вдруг захотелось встать и что есть силы заехать Тэйлору по физиономии - лишь бы Брайан прекратил вздрагивать от каждого брошенного барабанщиком бранного слова.

Уже несколько месяцев прошло с этого "тогда", но Джон все ещё отчетливо помнил, как с сухим треском сломался в его руках спасительный карандаш, как внезапно замолчал и вышел из комнаты Роджер, как Мэй, извинившись, последовал вслед за другом...

- Хреново всё... всё это, - Тэйлор, близоруко щурясь, смотрел на цепочку огней садовых фонариков, обозначавших путь к парковке. - Знаешь, почему я тогда психанул?

Конечно же он знал. В груди опять закололо; почти не обращая внимания на привычную боль, Джон лишь неопределенно пожал плечами, делая очередную затяжку.

- Все потому что опять, опять это паскудное чувство, будто меня обманули... бросили... Сначала он, а теперь вот... - Роджер резко зажмурился и сжал пальцами уголки глаз. - Он умер, а я злился на него... "Как он посмел, как он мог, оставить меня, оставить нас всех?!" Черт...

Джон тактично отвернулся, давая ему время взять себя в руки.

Наверное, нужно что-то сделать, что-то сказать.

Что это нормально. Что он понимает. Что сам чувствовал тоже самое. Что это пройдет. Пусть не сразу, но пройдет. Уж кто-кто, а он то это знает.

Он это знает с одиннадцати лет.

- Что? - Тэйлор по-своему истолковал молчание и теперь пристально вглядывался в его лицо, криво ухмыляясь. - В шоке, какой я псих и сволочь, а?

- Ты не псих и не сволочь. По крайней мере, не в этом случае, - Джон выпустил струйку дыма в темное беззвездное небо и посмотрел на барабанщика с хитрым прищуром. - И вообще, завязывай заниматься самоистязанием, это прерогатива Брайана.

- Чертяка! - губы Роджера дрогнули от сдерживаемого смешка. - Спасибо тебе.

- Да ладно, шутка то так себе, между прочим... - Дикон махнул рукой и поморщился. От резкого движения колотье в груди усилилось.

- Нет, я имею в виду вообще... За все спасибо.

Джон не нашелся, что ответить. Тэйлор вдруг сделал шаг в его сторону, и ему на миг показалось, что тот хочет его обнять.

- Не пропадай, будь на связи! - Роджер лишь приятельски потрепал его по плечу. - Увидимся!

- Увидимся, Родж.

Еще какое-то время он стоял на крыльце с наслаждением вдыхая холодный, едва заметно прокуренный воздух, и отрешенно думал о том, что, когда у Тэйлора пройдёт этот приступ сентиментальности, он, Джон, снова станет для него "лузером", "слабаком" и "трусом".

Как он там говорил про Тима? "Сдристнул от нас"... Да, вот, как-то так. А может, придумает что-нибудь новенькое.

Особенно когда будет уставшим и раздраженным.

Особенно когда очередной журналист, пытающийся узнать ещё больше подробностей про личную жизнь Фредди и его окружения, спросит: "А где же мистер Дикон, почему он не дает никаких комментариев?".

Особенно когда, забывшись, по привычке окликнет парня, играющего на басу: "Эй, Дикки!"

- Эй, Дикки!

Роджер высунулся из окна третьего этажа почти по пояс, и его белая рубашка светлым пятном выделялась на фоне стены.

- А шу... Блин, да не держи ты меня, авось не выпаду! - крикнул он кому-то в комнате и снова, смеясь, повернулся: - А шутка и правда была дерьмовая!


В салоне было тепло и пахло лавандой. Дворники лениво переваливались со стороны на сторону, смахивая с лобового стекла легкие снежинки словно надоедливых мух. Радио шуршало о погоде и курсах валют - но Джон не вслушивался, напряженно вглядываясь в сумрак плохо освещенной трасы.

Стрелка на спидометре подобралась к 75 милям в час.

Сегодняшний вечер принес много непривычного, но лишь одна вещь внушала ему сильную тревогу: колющая боль в груди, обычно проходившая в течение получаса, сегодня, напротив, нарастала с каждой минутой, заставляя все сильнее давить на педаль газа.

80 миль.

За долгие годы он настолько свыкся с ней, что здравый смысл уступил место привычке. Сейчас же оставалось лишь корить себя за беспечность и гнать, гнать что есть силы. Добраться бы до дома, успеть бы.

Нет, не выходит.

Автомобиль, повинуясь воле хозяина, замер у обочины. Джон сжался в комок, обхватив себя руками. Ему казалось, что он чувствует, как одно за другим ломаются ребра.

Неужели это всё?

Эй, Роджер, зацени ещё одну дурацкую шутку от старины Дикки: "Похоже, что из Queen есть только одна дорога - на тот свет". Кстати, замечательный заголовок для завтрашних газет. И вообще, нужно быть поосторожнее с желаниями. Хотел уйти - на тебе, получай! Каждый удар сердца будто вспарывал грудную клетку.

Черт, как же больно... Да прикончи ты уже меня, наконец!

Он с трудом поднял голову, повинуясь неосознанному внутреннему порыву. Из зеркала заднего вида на него с немым укором смотрели два детских автокресла.

"...Не бери в голову, родной, меня не трогают эти нелепые сплетни. Единственное, что я не хочу когда либо прочесть о тебе - это некролог".

Нет! Я не хочу! Не хочу так умереть! Глупо, нелепо... Рано, слишком рано!

Джон заскулил как раненый пес, просящий о помощи: в легких не хватало воздуха для крика.

Господи, пожалуйста!.. Я завтра же пойду к врачу! Я брошу курить! Скажи, что ещё нужно, я сделаю все что угодно! Пожалуйста...

Снегопад все усиливался и шел теперь крупными мокрыми хлопьями. В это время суток трасса была практически пуста, лишь изредка проезжающие по встречной машины выхватывали светом фар старенький Вольво, припаркованный у обочины и рисковавший превратиться в маленький сугроб. Внутри, навалившись на руль и тяжело дыша, сидел худощавый седовласый мужчина.

Боль медленно отступала.

Дрожащей рукой Джон приоткрыл окно, вытащил из кармана мятую пачку сигарет и без раздумий вышвырнул её в темноту. Захватив в ладонь немного обжигающего холодом снега, растер им побледневшее лицо, и откинулся в кресле, прикрыв глаза.

Мой отец умер в 45. Фредди умер в 45. Мне через полгода будет 46. Бог любит троицу?

Знаете, мне начинает нравиться быть третьим лишним...

@темы: Queen, Фанфикшн

---

Одна ночь. Четыре спальни / Фанфик по фэндому "Queen"

Персонажи: Фредди, Брайан/Крисси, Джон/Вероника, Роджер/Доминик
Рейтинг: NC-17
Жанры: Гет, Ангст, Драма, Психология, POV, ER (Established Relationship)
Описание: Октябрь 1986-го года. Грандиозный «Magic Tour» был завершен пару месяцев назад. Накопившаяся усталость дает о себе знать, личные проблемы прогрессируют и каждый задается вопросом "Что дальше?". Одна ночь. Четыре спальни. Четыре причины. Один вывод.


Первая спальня

Я давно заметил, чем старше... нет, уже не старше, старее. Чем старее я становлюсь, тем быстрее пролетает время. В юности оно текло так медленно.
Месяц разлуки с родными, с друзьями, с возлюбленными, казался годом, а год - вечностью. А сейчас? Год - это много? Нет, год - это всего лишь один раз отметить Валентинов день.
А месяц и вовсе превратился в ничто. Я не видел ребят уже два месяца, а кажется - будто мы только вчера вернулись из тура.
Раньше мы ездили вчетвером в одном фургоне. Затем вчетвером в одном лимузине. Потом подвое в лимузине.

Сейчас у нас у каждого свой отдельный лимузин. И своя отдельная жизнь.

После концерта мы разъезжаемся, каждый в свою сторону и стараемся не видеть коллег до того момента, когда нужно будет собраться в студии для записи альбома.
Нет, неприязнь тут не причем... я надеюсь, по крайней мере. Просто мы все быстрее устаем от общества друг-друга. И все больше времени требуется, что бы прийти в норму.
Два месяца... Интересно, я звонил за это время хоть раз кому-то из них? Да, кажется, сделал пару деловых звонков. Может позвонить сейчас? Интересно, который час?
Эх, уже заполночь. Интересно, чем они сейчас занимаются? Воображение рисует исключительно порнографические картины. Хватит, Фредди, прекрати. Подглядывать не хорошо, старый ты вуайерист.
Закуриваю. Как хорошо, что можно курить прямо в постели и никто и слова тебе не скажет.

А может это и не так уж хорошо?

Завтра мы должны встретиться, обсудить материал. Но, если честно, пожалуй впервые, у меня нет идей, которые полностью бы удовлетворили меня.
Запись - альбом - тур, запись - альбом - тур, запись - альбом - тур. Безумный калейдоскоп из песен, образов, городов.
Вечная гонка за первенством в чартах, за чем то новым, что ещё никто не делал, за... Год за годом. Год - это всего лишь один раз встретить Ночь Гая Фокса.
Мне кажется, пришло время поставить это бесконечное кино на паузу и заняться чем-то другим. Прерваться, всего на пару-тройку Хэллоуинов.

А потом собраться снова и вместе досмотреть его до титров... если только пленка не порвется.


Вторая спальня

На ночном небе нет ни облака и полная луна хорошо освещает комнату. Я смотрю на твои русые волосы разметавшиеся по подушке и чувствую себя настоящей подонком.
Потому что только подонок может лежа в постели рядом со своей женой думать о другой женщине... Сам себя ненавижу, но ничего не могу с этим сделать.

Я всегда был семейным человеком, который души не чает в своей жене и детях.
Мне казалось, что все эти тайные отношения, обман, неверность - это то, что может произойти с другими...с кем угодно, но не со мной.
И посмотри на меня сейчас... просыпаюсь среди ночи и мечтательно вспоминаю её медно-рыжие буйные локоны, которые так красиво смотрятся на белых простынях отелей.

Встаю и иду к окну. Наверное, впервые в жизни жалею, что не курю. Говорят, что это помогает успокоиться. А спокойствие мне бы сейчас не помешало.

- Что случилось? - ты похожа на милого сонного ёжика.

- Все в порядке, солнце, спи. Я просто открою окно, душно.

Ты едва заметно улыбаешься и затихаешь, повернувшись на другой бок.

"Все в порядке". Лгун. Вспомни, кого ещё ты называл солнцем буквально пару дней назад.
Уж кому-кому, а тебе то должно быть известно, что нашей системе есть только одно Солнце. Появись второе - планета превратилась бы в пепелище.

Моя "планета", моя семья, все то, чем я дорожу - сейчас сгорает в пламени огненных волос.

Мне кажется, что все вокруг это знают. Друзья, коллеги, все... Особенно Джон, наш мистер "замечаю каждую мелочь". И он так на меня иногда смотрит... Так, будто сочувствует и все понимает. Ни черта он не понимает.
Это не его одноразовые перепихоны в подсобках бара с очередной прибившейся к нам группи. Да-да, представь себе, Дикки, я тоже кое что замечаю!
Так почему бы ему не засунуть свое сочувствие в одно место и... Я становлюсь параноиком. Лучше бы это был просто случай, недоразумение, которое больше не повториться.

Да я просто Феб де Шатопер! Но, в отличии от капитана королевских стрелков, я люблю эту женщину. Люблю так же сильно, как и тебя, мой сонный ёжик.
Мне не хочется признаваться в этом самому себе, но я льщу себя надеждой, что если задержусь дома ещё на месяц, неделю, день - все разрешиться само собой.
Что мне не придется выбирать между вами. И я прекрасно понимаю, что это малодушно и совсем не по мужски... Где ты, Волшебник страны Оз? Даруй Трусливому Льву немного храбрости!

Мне нужно время... Больше, чем эти несчастные два месяца. Пожалуйста, ещё немного времени! Ещё совсем чуть-чуть! Пожалуйста...


Третья спальня

Люблю принимать душ перед сном. Мне нравится это ощущение - будто вместе с горячей водой с тебя стекают все тревоги и заботы прожитого дня. Зеркало запотело. Не удержавшись, рисую на нем пальцем улыбающуюся
рожицу и, подумав, пририсовываю к ней рожки. Секунду полюбовавшись своим творением стираю его одним движением ладони. В ванной жарко и душно и я, решив не кутаться в махровый халат, обернул бедра полотенцем
и вышел в спальню.
Ты полулежишь на постели, одетая в коротенькую ночную сорочку, и увлеченно читаешь что-то из Агаты Кристи. Кажется, эту сорочку я подарил тебе на День Святого Валентина год... нет, два года назад.
Боже мой, уже два года прошло! Время бежит пугающе быстро.

- Сделаешь мне массаж?

- Конечно, - ты улыбаешься и откладываешь книгу. - Ложись.

Я покорно утыкаюсь носом в подушку. В твоих руках недостаточно силы, что бы массаж принес реальную физическую пользу, но мне это и не нужно. Массаж - лишь предлог, что бы лишний раз почувствовать эти мягкие
прикосновения и едва заметный лавандовый запах. Когда я вдали от дома, мне так их не хватает...

Я не безгрешен, родная.

Сложно быть безгрешным, когда в крови встречаются адреналин после отыгранного концерта и несколько бокалов чего-то горько алкогольного.

- Привет, я Китти.

Почему у них всегда такие имена? Китти, Бетти, Джекки, Мисси... Не девушки, а наборы конфет.

- Пойдем со мной, - и чужие руки уводят меня куда-то вглубь помещений.

Что это, кладовая? А, впрочем, не важно. Она закрывает дверь и задвигает щеколду. Секунда и я уже прижат к стене этим маленьким хищным зверьком, терзающим мои губы. Я отвечаю ей с таким пылом, на который только способен
и стараюсь не думать о... вообще ни о чем не думать. Одной рукой она торопливо расстегивает на мне рубашку оборвав при этом несколько пуговиц, а другая рука уже давно блуждает ниже пояса.

Зарываюсь лицом в её волосы. Она вкусно пахнет, чем-то приторно-карамельным... Но это не твой запах... а руки у нее жесткие и требовательные... Отстраняюсь и ухожу, оставив её в недоумении.

Когда я возвращаюсь за стол Роджер помигивает мне и хлопает по плечу, а Фредди ухмыляется и смотрит с хитрим прищуром. Пройдет ещё пара минут и их самих увлекут за собой эти конфетные девочки.
Брайан старательно отводит глаза и старается не сталкиваться со мной взглядом. Я знаю, как выгляжу со стороны. Растрепанные волосы, полурасстегнутая рубашка, а на шее алеет след от укуса...
Я не безгрешен. Я действительно хотел эту сладкую доступную глупышку...

Поворачиваюсь на спину и притягиваю тебя к себе. Ещё один поворот - и я оказываюсь сверху. На мгновение замираю и вглядываюсь в твое лицо.

Я боюсь, родная... Очень боюсь, что однажды, чужие руки уведут меня так далеко, что я не смогу вернуться... как это случилось с беднягой Брайаном.

Целую тебя в висок, в шею... Ты закрываешь глаза. Приспускаю тонкие бретельки сорочки, обнажая твою грудь... Приникаю ней губами, ласкаю твои соски, по очереди, слегка прикусывая их и дразня языком.
Рука взбирается все выше и выше по твоему бедру... Ну, конечно же, на тебе нет белья. Ты вздрагиваешь, когда я достигаю цели... ловлю в свои губы твой легкий стон.

Твое тело - мой любимый инструмент. И, судя по тому, что под моими пальцами все становится влажно, я играю на нем ничуть не хуже, чем на басу. Не могу больше ждать. Тянусь к тумбочке за презервативами,
но ты останавливаешь меня.

- Обойдемся сегодня без них... тебе же так больше нравится...

Да, ты права... А тебе нравится потакать моим слабостям. Может именно поэтому у нас уже четверо детей?
Четверо детей, которые растут практически без меня. Я уже пропустил первые шаги Джошуа и первое слово Лауры. Не видел школьный спектакль Майкла и не провожал Роберта в первый класс.
Что-то очень важное проходит мимо меня... Понимаю, что мы уже достигли той точки, когда ещё один год - и последствия станут необратимы. Нужно просто сделать перерыв... Мне нужно больше времени провод...

О, боже, как хорошо... что ты со мной делаешь... да, черт возьми, да, как же хорошо! Становиться трудно дышать, учащается пульс, ускоряется темп...

...больше времени проводить дома. Ведь только здесь я могу быть не Джоном Диконом - басистом Queen, не Дикки, а просто папой. Просыпаться от запаха свежезаваренного кофе, а засыпать прижавшись к твоему плечу.
Чистить картошку, возиться в гараже, дуть на разбитые коленки, рассказывать сказки на ночь, "стрелять" из водяного пистолета, вырезать тыквы на Хэллоуин, делать снежных ангелов... Целовать только тебя...

И не бояться чужих рук и карамельных имен.


Червертая спальня

Щелкнул выключатель и спальня мягко озарилась теплым светом ночника. Вот черт!

- Ты что, только что вернулся?

По-моему, ответ очевиден, ведь я даже ещё не снял куртку.

- Да, задержался немного...

- Немного задержался? Три часа ночи!

- А ты чего ещё не спишь? - улыбаюсь и стараюсь сменить тему.

- Жду тебя, вот почему. Мог хотя бы предупредить!

Ты смотришь исподлобья, скрестив руки на груди и я решаю прибегнуть к уже испытанному методу.

- Обожаю, когда ты сердишься... - заключаю тебя в объятия и опрокидываю на постель. - Мммм, конфетка...

- Роджер! Не нужно, прекрати! - я, не обращая внимания на твои слова, развязываю узел на поясе твоего халата. - Ты слышал, что я сказала? Убери руки!

Ты извиваешься подомной ужом и довольно ощутимо пинаешь коленом под ребра. Я отстраняюсь.

- В чем дело, сладкая?

- Издеваешься? - осекаешься, внимательно смотришь на меня, принюхиваешься. - Да ты пьян!

Ну, да, выпил пару бокалов... или стопок... неважно. Подумаешь, проблема.

- Да ладно тебе, детка... - произношу я в слух и тянусь за поцелуем. Ты отворачиваешься.

Вот так значит? Ну, хорошо... Сажусь на край постели и демонстративно достаю из кармана пачку сигарет. Ты не позволяешь мне курить в доме. Крику сейчас будет. Вытаскиваю сигарету, подношу зажигалку.
Тишина. Не выдержав, бросаю на тебя взгляд. Ты сидишь обхватив руками колени и смотришь на меня с такой грустью, что екает сердце.

- Тебе известно, что меня не волнует, чем ты занимаешься во время туров... - едва слышно шепчешь. - Я предпочитаю этого не знать. Но ты, даже вернувшись домой, ведешь себя так, будто гастроли продолжаются.

Лучше бы ты кричала.

- Приходишь домой заполночь, пьяный... И это не впервые. А иногда... Боже, это просто как в дешевой мыльной опере! - ты горько усмехаешься. - Иногда у тебя на рубашке, просто как по закону жанра, следы чьей-то помады...

Я молчу уставившись в одну точку. А что я могу тебе ответить? Что ты права, черт возьми? Что разучился расслабляться без алкоголя, а от доступности девушек сносит крышу?
Что эта гастрольная жизнь затянула меня в свои сети и я просто не успеваю выпутаться из них за то время, что я здесь?..

- Я устала, Роджер... Не могу так больше, - я вскидываю на тебя взгляд. - Мне кажется, что это конец.

Встаю, рывком стягиваю с себя куртку и швыряю в угол. Делаю несколько нервных шагов по комнате. Сажусь обратно, с силой растираю лицо ладонями.

- Так что мы будем делать, Дом? - наконец решаюсь произнести это вслух.

Ты качаешь головой.

- Я думаю, нам стоит просто разъехаться...

Шах и мат, Роджер Тэйлор!

- Что ж... Мне может уйти прямо сейчас? - стараюсь, что бы это прозвучало зло и саркастически, но слышу в своем голосе только отчаянье.

Садишься рядом, обнимаешь и позволяешь мне уткнуться носом в твое плечо. Твои слова пульсируют в моей голове, причиняя почти физическую боль. В соседней комнате раздается детский плач - Рори проснулась и требует тебя к себе.

- Не знаю... Не знаю, сколько мы ещё протянем, Роджер, - ты вздыхаешь, целуешь меня в висок и выходишь их спальни.

Я подхожу к приоткрытому окну и выкидываю в темноту так и не зажженную сигарету. "Мне кажется, что это конец"...


Утро

Этим утром в студии непривычно тихо.
Брайан теребит в руках очередную чашку с остывающим кофе и кажется, с удовольствием поменялся бы местами с черной жидкостью. Роджер прячет глаза за темными стеклами очков, а Джон дремлет в кресле вытянув ноги.
Фредди окинул взглядом собравшихся и усмехнулся про себя - "Да, похоже веселенькая у них была ночка..."

- У меня есть одна мысль... - негромко произнес он. - Только не перебивайте и дайте договорить.

Дикон поднял голову, Тэйлор снял очки, скрывавшие заметно покрасневшие глаза, Мэй отставил чашку.

- Я думаю, нам нужен перерыв. Возьмем творческий отпуск, отдохнем, может, займемся какими-то другими проектами... Ну, что скажете?

- Я не против... - буркнул Роджер.

- Да, неплохая идея, - Брайан сделал глоток кофе и поморщился.

- Тоже думал об этом, - едва заметно улыбнулся Джон.

Фредди был несколько удивлен и обескуражен. Он был готов отстаивать свою точку зрения, уже подбирал в голове аргументы "за" и "против". И тут вдруг - такое единодушное согласие.
С одной стороны, хорошо, что удалось избежать споров, а возможно и скандала, но с другой... То, что ребята так запросто отказываются от записи нового альбома, совместного творчества...
Что это? Просто накопившаяся усталость, удачно выбранный момент или... Не хотелось думать о том, что это за "или".

Фредди заставил себя улыбнуться.

- Ну, тогда договорились! Берем каникулы! Соберемся вместе когда... - он вдруг запнулся. - Если действительно этого захотим.

Они пожали руки, обещали звонить и держать друг друга в курсе дел, сердечно обнялись на прощание и разошлись в разные стороны.

И каждый думал, что видел сегодня финальные титры.

@темы: Queen, Фанфикшн